FÁCIL

Lo único que se alcanza con alguna facilidad es el fracaso que,sabemos,posee unos cuantos matices más que el éxito,el triunfo,la victoria...Y ni siquiera,que a menudo se empecina la fortuna en su benevolencia y ya, fracasar, se torna una inmensa lucha contra el equívoco,las buenas intenciones,la pobreza de interpretación y todas esas cosas.

Fácil,fácil, en los asuntos humanos,me parece que no,estoy casi seguro...

MUY POCO QUE DECIR Y A POCA GENTE

no sé,me viene ahora,es una cita de un francés, me parece,seguro que lo leí en un libro de jean guitton,rezaba más o menos así : es tan poco lo que vale la pena decir y tan poco la gente a quién vale la pena decírselo.

habría que recordarlo

siempre.

no sé de qué manera

La poesía, querida
la poesía
al fin
esa huérfana de nieve predilecta
esa piedra del mundo

sí
la poesía

podrá

un día

para todos
ser feroz
tragarnos
como fuego
de sol

sí

amanece
casi

un día

final
medio solito
para todos

no sé
de qué manera
podrá

adentro

¿y vos?

AHORA QUE NO IMPORTA

Habría que ir volviendo
no sé
a un reino 
unas palabras


pero no en ese sentido
(ese jirón
o podredumbre
o río)

de alguna sabiduría
otra luz

un castillo
el mar y nuevos puentes



sino

mejor


volver al pánico
las demencias

la fuerza desatada entre las cumbres

ahora que no importa

ahora que ya es tarde.

SUÉLTALAS

algunos escuchan voces
son mandados a escribir
a salir por las calles
a predicar
enloquecer

otros
más discretos
(o prudentes)
escuchan silencios
y se van marchitando
entre las conversaciones
los rincones
el desencanto

otros no escuchan nada

esos

son 

 mayoría


cuando alguien dice,grita,suplica

ESCUCHEN

en verdad
lo hace para el viento
o  hacia el atlántico

no esperes que vuelvan tus palabras
con algún tesoro
una pizca
de novedad

suéltalas


como a esos papeles que rompemos distraídos
porque no sirven
porque ya sirvieron.

COMO ESE GAS QUE ELEVA LOS SEPULCROS

estuve escribiendo una carta en su quijada

tigres de la poesía argentina

serviría un bofetón de tierra
un rayo de nevisca
también morir envuelto por estatuas musicales

vértigo de las primeras razones

asomo y desencanto

anochecía
abre su testa el lobo
( pretérito
 bigotes grumosos de vigilia)
esperá
le dije

estoy llamando a los homicidas
de la belleza

de la belleza en la belleza
-esa niña, con  40 espadas en su corazón-

son como ese gas que eleva los sepulcros
buchones de alcaldía
patrones de quiosquitos

y así
seguí escribiendo esa cartita

entre la soledad,el lobo
una memoria

(tengo cuadernito
un mapa
el pentagrama)

alguien golpea la mesa

¡qué susto!

es el cadete de los grandes muertos

no insistas
es tarde
es muuuy tarde


ya no dan  tickets en el paraíso
los ángeles trabajan  transparentes

la poesía argentina es un disparo de tinieblas 


sigo escribiendo esa cartita

EL ODIO PERFUMA TODO

del fuego al fuego tu rosa se deshace
en nieve
témpano de la primera
resolución

deriva
sí

es hora de llegar
aventureros

y besar la tierra
con nuestra
acritud

es hora
decía
de fecundar nuevos desastres

ya basta de pensar
escribir

el ángel va cayendo en sus instantes

todo perfuma el odio

aire

aire para el
que niega lo mejor

y se hunde

seguro

con el ojo en llaves

abrazadas.